viernes

Jesús Lizano. La conquista de la inocencia

Vídeo de "La conquista de la inocencia" emitido por La 2 de TVE



Gato o conejo. Xavier Sabater

¿Gato o Conejo?

¿Un ratón es cabeza de león?

¿Un león es cola de ratón?

Las cucarachas

andan por casa

suben por las paredes

corretean bajo la cama

cuando se cansan

salen a pasear

y pasean

por las calles

inundan la vida

con su repugnante alegría

las puedes ver cada día

en cualquier canal de televisión

muchas de ellas

rondan por Internet

y las más listas

han fundado un partido político

se dedican a los negocios

y ganan dinero

y comen mierda

la mayoría de ellas

con curiosa diversidad

tienen su religión preestablecida

con su Dios cucaracha

que las acompaña

en la vida y en la muerte

y en la mierda

otras

cucarachas

van al trabajo

otras

cucarachas

no tienen trabajo

las cucarachas

las cucarachas

las cucarachas

no quiero hablar de ellas

me dan asco

y también hay ejércitos

de cucarachas

Resulta extraño

que un gusano

escriba poemas

para escarabajos



Enlaces de X.S.
--"No es verdad que todo esté hecho. Todo está por hacer y lo haremos nosotros"
--"Cyberpoem"
--"Apuntes para una teoria de la polipoesia"

XAVIER SABATER - SABA-SANYO-CASIO

SABA-SANYO-CASIO

E/DODOTIS/NESTLE/KETCHUP

SABA-SABA-SABA

E/MACDONALDS/KENTUCKY FRIED CHICKEN

IBM

SABA-SABA-SABA

PHILIPS-SANYO-CASIO

¡¡EO PRESTO!! GALLINA BLANCA

¡¡AMSTRAD!!

AMSTRAD/APPEL/TOSHIBA

SANYO-SANYO-SANYO

CASIO-CASIO-CASIO

OSTIA-OSTIA-OSTIA

CASIO

CASIO

CASIO

MITSUBISHI

ROLAND, KORG, YAMAHA

IBM, AMSTRAD, APPEL

FORD, SEAT, WOLKSWAGEN

PHILIPS, PHILIPS, GALLINA BLANCA

¡¡CAMPS!!

NESTLE, REPSOL

NYLON, NYLON, TERGAL

CANCER-SIDA-CANCER

IBM, IBM, TELEFUNKEN

PSOE, PSOE, UCD

CDS, CDS, ETA-ETA-ETA

KRISHNA, KRISHNA, KRISHNA

TELEFUNKEN, IBM, REPSOL

BIAFRA-BIAFRA

ETIOPIA, ETIOPIA, ETIOPIA

TELEFUNKEN, IBM, CASIO

NYLON, TERGAL, CHIVAS

CHIVAS-CHIVAS-CHIVAS

PREISLER, PREISLER, ISABEL

IBM-SIDA-CANCER-CASIO

ETIOPIA, ETIOPIA, ETIOPIA

BACARDI-GORDONS-LARIOS

CHIVAS-CHIVAS-CHIVAS

ETA-ETA-ETA

SIDA-SIDA-SIDA

KETCHUP-DODOTIS-NESTLE

GALLINA BLANCA

NESTLE-KETCHUP-SCHWEPPES

KAS, PEPSI-COLA, COCA COLA

Antología de polipoesía, 1992


Final del recital de Xavier Sabater, Joan Casellas i Pere Sousa el dia 17 d'octubre 2007 al teatre Zorrilla de Badalona dentro del ciclo Poesia i Cia...2007.

Xavier Sabater en Poetes de la Anarquia




Video del Festival

por Gonzalo Marcuzzi

jueves

Fotos de Jesús Lizano en Poetes de la Anarquia





Jesús Lizano

NOVIOS

(Poema místico libertario)

Somos novios,

no hermanos.

Si fuéramos hermanos

sólo existiría un mundo

y el mundo se divide, se desintegra

en incontables mundos.

Y cada uno es un mundo.

En cambio: ah, en cambio:

somos novios,

novios llamados a la boda única.

El poeta debe anunciar a todos

que todos somos novios

y que sólo existe una boda

a la que estamos llamados todos,

que yo soy tu novio

y tú eres mi novia,

que estamos solos, que nacemos solos

y moriremos solos

y que vivir es la boda única

y que nos volvemos locos

viendo extrañas raíces,

parentescos extraños,

en lugar de entregarnos a la ternura de los novios,

a la ilusión con que se miran,

a la alegría con que se abrazan.

¡Ah, si saliéramos a la calle y nos viéramos novios,

nos sintiéramos novios

y mis amigas fueran mis novias

y todas las bailarinas de El Molino mis novias

y todos los monjes de Montserrat sus novios!

¡Ah, si los monjes de Montserrat supieran

que son los novios de las bailarinas!

¡Ah, si las bailarinas

supieran que los monjes son sus novios!

(Tampoco el hábito

hace a las bailarinas).

Si nos viéramos novios,

mamíferos enamorados,

huérfanos que vamos a la boda única

cuando se liberan nuestros sentidos

de tantos padres terribles...

¡Ah, si supiéramos que somos novios!

Cómo dominarían en nuestro mundo

los cargos, los altos cargos, las esferas,

las más altas esferas,

¡ah, las más altas esferas!

qué sería de todos ellos

(¡y de todos los vigilantes!)

si todos fuéramos novios.

Vacíos

iban a quedar todos los parlamentos.

Los novios no necesitan parlamentos

ni nombres ni contratos. ¡Si se olvidan

hasta de sus nombres los novios,

los maravillosos novios!

Se acabarían todas las sociedades anónimas

(¡nosotros somos los anónimos!)

¡Pobre mundo,

lleno de sociedades anónimas y de comités centrales!

Cómo va a ser una novia

una sociedad anónima.

No imagino lleno de novios abrazándose

los comités centrales.

Un comité central

cómo va a ser un novio,

cómo va a entender a los novios.

(¡Eso! ¡Eso! ¡Cómo va a entender a los novios!).

Y todas las vecinas serían nuestras novias

y todos los vecinos serían nuestros novios

y todas las mujeres serían mis novias

y todos los animales

nuestros novios.

(¡Ya son nuestros novios!).

Porque somos un mundo condenado y errático

que acabará desintegrándose, un mundo raro,

único, distanciado, al que venimos

cumpliendo el nacimiento obligatorio,

cubriéndonos de leyes desde que respiramos.

Quién iba a atreverse, en cambio,

a imponer unas leyes, sus leyes, en la boda única,

en la entrega única.

Desde cuándo los novios piensan en las leyes

y cómo iban a existir policías:

irían besándose por las plazas,

encontrándose en los jardines

en vez de vigilarlos para sorprender a los novios.

Y se disolverían todos los ejércitos:

nos fundiríamos en un abrazo en las trincheras

y huirían despavoridos todos los generales

y las novias correrían a todas las cárceles

a liberar a los presos porque serían sus novios.

¿Y los dominantes,

tantísimos dominantes?

¡Pronto no habría dominantes!

(¡Ni vigilantes!)

¡El aire! ¡El aire!

¡Sólo dominaría el aire

en la boda única!

¡El aire!

En vano gritan desde sus púlpitos que nos unamos,

ridículos y fantasmagóricos todos los púlpitos

(¡púl

pitos!)

si no somos los novios del mundo,

si no avanzamos hacia la boda única.

(¡Historia de los monos que se transformaron

en políticos, historia

de los políticos que se transformaron en novios!)

(¡Vivan los novios!)

Mirad cómo los novios

acaban con el espacio y el tiempo

y cómo desaparecerían los poderosos

si no los tuvieran en sus manos.

Y el alma:

si no es una novia

qué es el alma

y qué es mi madre

y mi hermana.

Entregarse, olvidarse,

contener la tragedia entre los besos,

sostener el camino entre los abrazos.

Qué suspiros y qué sonrisas

en las fábricas, en las oficinas,

en las salas de espera, en los autobuses,

cuando todos fuéramos novios.

Y qué apoyo y qué ayuda

pasear solitarios por las noches

en silencio, con nuestros sueños.

Fantasmas, no: ¡sueños!

¿Y los Bancos?

¡Qué cambio! ¡Qué cambio!

¡Los Bancos serían nuestros novios!

¡Las Cajas nuestras novias!

¡Qué cambio!

¡Nuestros hijos

ya nacerían novios!

Y que llegara el cartero y anunciara:

¡Soy el novio cartero!

Y la portera:

¡Soy la novia portera!

Y los bomberos:

¡Somos los novios bomberos!

Y qué escuela, qué escuela

si los maestros fueran novios,

si no hubiera maestros ni maestras.

El mundo

sería una maravillosa casa de citas.

Nos citaríamos continuamente,

iríamos con el teléfono de bolsillo llamándonos

continuamente.

¡Qué hermosa es una cita!

¡Ah, los enamorados! ¡Ah, los novios!

No se preguntan, no cuestionan,

no reciben órdenes y contraórdenes,

no tienen dioses ni amos.

El mundo de los dioses

y de los amos

es el que acabaría

cuando todos nos sintiéramos novios.

Cómo puede sentirse un dios

un novio,

cómo puede creerse un amo.

Cuando creíamos que éramos hermanos,

cuando hablaba san Francisco a las florecillas

vinieron también los lobos.

¡Ah, las florecillas! Qué fácilmente

se transforman en lobos. ¡En colmillos

que nos destrozan!

Qué difícil lo pone el viejo mundo

para que seamos nuevos mundos,

para que seamos novios.

Cuando nacemos

¿no han pensado ya por nosotros?

¿no nos imponen sueños y aventuras?

¿no nos empadronan y clasifican?

Pero los novios

no saben de mundos dirigidos,

de leyes obligatorias, de padres únicos.

(¡Vivan los novios!)

Y sólo habría una fiesta:

el día de los novios.

Y una calle (ah, tormento de tantas calles

llenas de cárceles encubiertas):

el paseo de los novios.

Y el pensamiento volaría.

El pensamiento

sólo vuela en el alma de los novios,

como vuelan las manos y los ojos

(¡ojos claros, serenos!)

y los labios.

Y qué es un pensamiento si no vuela.

¿No es la más lóbrega de las cárceles?

Qué lucha por la libertad es esta

que no lucha por la boda única.

Y vivir abrazados

y morir abrazados.

Qué otra respuesta a la muerte indigna

que morir abrazados.

Organizaríamos viajes continuamente:

de novios, para hacernos novios

de todos los novios del mundo.

Los novios no saben geografía,

ignoran la estadística,

se saltan las aduanas,

hablan un sólo lenguaje.

¡Qué cambios, qué cambios

en las embajadas!

¡Cómo iban a conspirar los novios!

Y nos reiríamos de las banderas

¿o no se ríen de las banderas los novios?

(¡Y de las fronteras,

de todas las fronteras!)

¿Y la tierra? Contemplad la tierra:

¿no es una boda única?

No puedo llamar hermano a nadie

pero sí enamorarme de todo,

sostener la belleza entre mis sueños.

Si existe la belleza

es porque todos somos novios

aunque no lo veamos:

nace en el alma de los novios.

¡Sólo el amor no es ciego!

Hemos construido un mundo de falsos hermanos

y si no vamos a un mundo

en el que todos seamos novios,

decidme: a dónde vamos.

Amigos, viejos amigos míos:

sólo quiero recordar las novias que he tenido,

las cosas que he amado,

el poco amor que he recibido.

No he hecho otra cosa que soñar la boda única,

llorar amargamente por el amor perdido.

Qué puede hacer el poeta sino animaros

a la boda única,

al baile, sobre todas las cosas,

de los sentimientos y de los sentidos,

a soñar el día

en que todos fuéramos novios,

a la conquista de la inocencia...




Video en Heliogabal. Barcelona recital 3 noviembre 2007


miércoles

Fotos de David Gonzalez en Poetes de la anarquía





LA AUTOPISTA

LA AUTOPISTA de David Gonzalez

ya que tanto insistes
en que me lo corte
voy a explicarte
y será la primera
y última vez que lo haga
por qué llevo el pelo largo

llevo el pelo largo
porque el ejército estadounidense
ofrecía una recompensa
de dos dólares
por cada cabellera de indio
que se le entregara
y los que la cobraron
así como los soldados
y mandos superiores
del ejército estadounidense
llevaban el pelo corto
o muy corto

llevo el pelo largo
porque el ejército franquista
en la corrada de la casa en la que nací
le rapó la cabeza
a una de las mujeres de mi familia
cuyo hombre
acababa de ser fusilado
por negarse a defenestrar
niños de pecho republicanos
y los soldados que le raparon la cabeza
así como el resto de las tropas
y mandos superiores
del ejército franquista
incluido el puto francisco franco
llevaban el pelo corto
o muy corto

llevo el pelo largo
porque en el campo de concentración de mauthausena
los deportados españoles
como ramiro santisteban
el superviviente octogenario que me lo contó
a los deportados españoles
una vez a la semana
los sábados
les hacían lo que entre ellos se conocía
como
La Autopista
esto es
les rapaban el pelo al cero
desde la frente hacia atras

la autopista

y más adelante
cuando hitler estaba perdiendo la guerra
con ese pelo
se forraban las botas de los soldados alemanes

con ese pelo

y todos esos soldados alemanes
como también los que los sábados colaboraban
en el mantenimiento de la autopista
juntos con sus respectivos mandos superiores
el hijo de la gran puta del fuhrer a la cabeza
y junto con el resto del pueblo alemán
llevaban el pelo corto
o muy corto

llevo el pelo largo
porque en la tercera galería
de la cárcel provincial de oviedo
la galería de los menores
los que mandaban en ella los kíes
en cierta ocasión me dijeron:

o te cortas el pelo tú
o te lo cortamos nosotros

y encendieron sus mecheros

y tanto ellos
como los funcionarios de prisiones
cuyo trabajo consistía precisamente
en evitar que se produjeran hechos como ese
llevaban el pelo corto
o muy corto

llevo el pelo largo por otra razón también:
muchas de las mujeres que conozco
me aseguran que con él así de largo
estoy mucho más guapo
y aparento muchos menos años de los que tengo

así que en vez de estar dándome la brasa a todas horas
con que a ver cuando voy a que me corten el pelo
mejor te callabas la puta boca eh
y te dejabas
crecer el tuyo.

Joan Vinuesa





Joan Vinuesa Baliu

Un vers pervers en un pre-vers

Si jo fos un pervers que fes un vers

sever com un revés

seriós com una errada

cru com una embosta real

assaborint el vist i el sentit

DIRIA:

Faré el just

per inspirar-me amb el que no fem.

Si concluent

m’hi entenc només jo,

com un grimpador a la penya

barjaulo la percepció que solemne

fins allà m’acaricia solana.

Si d’un mac al masclet

tombo un mec, saltamartí de gardunyes

em trobo.

Ja m’explicaràs què versifico

si no hi ets ni estàs en res.

O què perverteixo si encara no està escrit.

I si ho està, ah! quin deliqui

com una diva andrògina

i un déu hermafrodita amb dos cargols

sentiria quan amb un somrís

de petit Samsó, tombant les columnes

sobre aquells bàrbars que no sóc

fes caure lentament la pedra recollida

i sentís el darrer i el primer dient:

Bona manera de morir

aquesta que ens deixa marxar ronsans

desintegrant-nos a l’albada

i al crepuscle

l’hora d’oblidar.


http://www.joanvinuesabaliu.net/

Adolfo Castaño


Jon Andoni Goikoetxea

Este “grillado” (como se autodefine) es de lo más indefinible y creativo en la actual poesia experimental del pais, nacido y residente en Baracaldo, aparece ante el publico vestido con un mono azul y casco de obrero realizando una puesta en escena muy elaborada que no deja indiferente a nadie, dice que “fue volcán, sardina y fresa antes de llegar a su fase actual de homo sapiens y continúa evolucionando hacia la nada” Sus trabajos los divide en “poesia cosmica, concreta y reversista”, la reversista es pura fonética gutural, según Goiko se trata del lenguaje primordial, el que usábamos antes de desarrollar las lenguas vernáculas.

Aqui va, un texto antiguo que nos da un poco de luz --o más oscuridad, acerca de la procedencia de tan singular personaje.....
Jon Andoni Goikoetxea

miran en este enlace: El tejedor de palabras

GOIKO. O lo que es lo mismo, Jon Andoni Goikoetxea Uriarte.Barakaldotarra ancestral. Lutxanatarra, para más precisión.Poeta. Filósofo y Poeta. Escritor.Pero sobre todo, Grillado de las Ideas, Idealista Angustiado.Apareció como un volcán, emergido del Centro del a Tierra, mirando a su Lutxana natal.Su edad es infinita, como la del mismo Cosmos, del cual, formando parte minúscula, procede por evolución.Primero fue piedra, después, gusano, a continuación, grillo –de ahí el que aún se encuentre grillado, ilusionado, con ideas y angustiado, como suele decir-, más tarde, y sucesivamente, se transformó en caballo, camello y gorila, situaciones que vivió con intensidad. Su actual fase de evolución la constituye la Persona Humana, el Homo Sapiens que dirían los pedantes, es decir, el Goiko que veis por la calle. Que se halla en vísperas de iniciar, sin rumbo, un nuevo Viaje Sideral. Y por desgracia, como en los anteriores viajes, y como siempre, bajo la Dictadura de las Implacables Leyes Naturales, Odiosas, Repugnantes, Abominables, Opresoras Leyes Naturales, se llamen Físicas, Químicas, Biológicas o Siderales. Ignorando, además, a dónde le encaminan esas Funestas Leyes, si al Super-Hombre de Federico Nietzche, al Infra-Hombre con Diarrea Crónica, a la Nada, o a la Mierda Químicamente Pura.Baracaldo, a veinticinco de Agosto de mil novecientos noventa y uno

Fotos y tres poemas de Jon Andoni Goikoetxea









Tres poemas de Jon Andoni Goikoetxea, cogidos de Sala de Máquinas:

VITALMENTE

He visto cómo canta temblando,
cómo le llega una visión de la escopeta,
pero canta, canta y olvida;
he visto cómo imagina avestruces y serpientes,
cómo imagina águilas y cepos
y árboles engañosos impregnados de liga,
pero él canta, canta,
para no hacerse más amarga la existencia,
para no morir de angustia
sin haber vivido ni siquiera de ilusión,
ni siquiera de canciones
que no llegan a extinguir
el miedo tembloroso de su cuerpo.


POEMA DEL VALOR INTRÍNSECO

Yo soy, tú eres, él es.
Yo soy el hombre valiente de la localidad,
el que pone la cara a las hostias
y expone sus propios cojones.
Yo soy el macho cortado a machete
que riega la calle de sangre.
Yo soy, tú eres, él es.

Tú eres un chulo peinado y con navaja,
un nariz de pinocho y un cara de pijo.
Tú eres un tirillas, un puro tocador de pito
y un cabrón estilístico.
Yo soy, tú eres, él es.

Él es un buenazo que se le cae la baba,
un papudo toribio que saca la lengua.
Él es un pesado culo paralítico.
Yo soy, tú eres, él es.


POEMA DE TÍTULO SECRETO

El hombre en la barriga del dragón pegando puñetazos contra el ácido clorhídrico.
El hombre retorciéndose con dolor de inteligencia
porque los microbios ordenan su parálisis.
Al hombre se le prohibe serlo.
Al hombre le arrastran con violencia.

Se quiere matarle antes de que sea.
Se quiere atornillarle a unas placas de trungsteno.
Se le quiere maltratar el aliento.
Se le quiere corromper el ideal.

Se le ordena bailar con la muerte
por capricho de una noche de vino.
Se le ordena patinar sobre el infierno
como exponente de ideal de alucinado.

Contempla cómo mueven las manos con amistad de garra
cómo llevan las malicias más allá de donde llega
cómo corren las persinas para no ver
cómo quieren cambiar de la noche a la mañana
todas las puertas de todas las casas de todas las ciudades.

Se trata de la noche en el espacio concentrada.
Se trata de la sábana ennegrecida por el uso.
Se trata de la piedad cínicamente expuesta.
Se trata de la escopeta persiguiendo al gorrión.
Las nubes puestas en la mano de la fiera
escupen a cien grados para pintar pieles de cangrejo.
Las narices echan sangre
esperando disminuir una tensión innecesaria.
Las tardes vierten su interés al pasado y al futuro.
La infraselva debiera sucumbir.
Pero sigue caminando
mientras se anhela su mortal choque contra el muro de la paz.

·············
Del libro
El subconsciente a flote. Palabras automáticas
Jon Andoni Goikoetxea. Autoedición. Barakaldo, sin fecha.
(Posiblementente, 1984 o 1985)

Orlando Guillen

Orlando Guillen, poeta mexicano, exiliado y expulsado hace unos años por su postura de confrontación con el gobierno, su política cultural y la ausencia de derechos humanos. En los años 70 editó la revista Le prosa, donde escribían Roberto Bolaño, Bruno Muntane, Mario Santiago (los llamados Infrarrealistad), actualmente reside en Barcelona; para muchos fue lo mejor de la noche por su poesía ácida y de denuncia.

--Los días hábiles nº 3 y doce poetas catalanes del siglo XX

--Cartas y documentos:


David Castillo

Xavier Sabater con David Castillo
David Castillo (Barcelona, 1961) es poeta, novelista, crítico y periodista. Desde 1989 dirige el suplemento cultural del diario Avui. En la adolescencia participó en los movimientos contraculturales gestados en Barcelona coincidiendo con la salida de la clandestinidad. En los ochenta, colaboró en diarios y revistas literarias de Barcelona y Madrid.
Ha publicado dos antologías, una biografía de Bob Dylan (1992) y ocho libros de poesía en catalán, antologados en Bandera negra (Sial) y traducidos al castellano en el volumen En tierra de nadie (Ayuntamiento de Málaga). Ha obtenido varios premios como crítico y articulista, y el Carles Riba por su poemario Game over. Su primera novela, El cel de l'infern (El cielo del infierno, 2001), obtuvo el premio Crexells a la mejor novela catalana de 1999. La segunda, No miris enrere (Sin mirar atrás, 2003), obtuvo el premio Sant Jordi 2001. Ambas novelas han sido traducidas del catalán por Anagrama.
En el año 2000 se le otorgó el Premio Atlàntida al mejor articulista en lengua catalana. Recientemente ha publicado Downtown (Icaria).



Tango de la Barceloneta
A Mar Lage
Cuando me colgaste
Se me habían acabado las palabras.
No tuviste tiempo de decir adiós.
Ni un impulso, ni un rechazo,
Un rebote en la línea. Punto.
Partida en blanco.
Concluyente, contundente y coherente,
Reiterada rima falsa,
“tienes una manera de querer que me hace daño”,
un bolero, una broma, que se convierte en tango.
Y yo, misántropo de salón,
Dando tumbos,
Sin ver los ojos azules saltar por la ventana,
Sin ver el bisturí con el que me autolesionaba.
Sin ver el fin de los buenos tiempos,
De los manjares
Y del amor con Satie en la media tarde.
Vuelvo a la calle como un perro sin amo.
Lejos de Cerdanyola,
El mar me ha estropeado los zapatos.
EL PAIS, Babelia, 24.6.2006
--tomado del blog de Morsa dice (informes)Arturo Montfort

Enrique Falcón

Hablar de Quique Falcón, es recordar que aunque reconocido ya, como uno de los representantes más lúcidos de la poesia necesaria, de la conciencia crítica no tiene reparo alguno en acudir a quien solicita de su presencia, sea esta en un festival, una universidad, una cárcel, o una humilde casa de barrio; vive entre los suyos, los que sufren, padecen las injusticias y comparten alegrias y penas, el aprendizaje y la experiencia.
Con una vasta obra, aun nos reserva lo mejor, la definitiva, la conclusion de "La marcha de 150.000.000".
Si quieres saber más:
--Wikipedia
--Cervantes virtual







HOJA DE CONQUISTAS


—a Diana Bellessi y Eliana Ortega


las mujeres enfermas que jugaron con burros
las que cavaron tumbas en las palmas de un trueno
las sólo voz dormidas en los centros solares
las hambrientas de todo
las preñadas con todo
las hijas del golpe y de los sueños mojados
las que fijan continentes que dejaron atrás
las niñas con pimienta en sus quince traiciones
las de pan-a-diez-céntimos sin cafetería
las del turno de visita con oficios de muerte
las madres eternas de los locutorios
las arrasadas, las caratapiadas, las comepromesas
las terribles solitas en las salas de baile
las clandestinadas pariendo futuros
las oficinistas que ahogaron sus príncipes
las acorraladas
las desamparadas, las sepultureras
las del polvo sobreimpuesto y el trago a deshora
las poquito conquistadas
las niñitas vestidas con mortajas azules
las que cosen el mundo por no reventarlo
las mujeres con uñas como mapas creciendo
las hembras cabello-de-lápida
(todavía más grandes que su propio despojo)
las corresquinadas, las titiriteras,
las que tierra se trajeron atada a los bolsillos
las nunca regresadas
las nunca visibles
las del nunca es tarde
las del vis-a-vis sin un plazo de espera
las reinas en los parques y en los sumideros
todas ellas las mujeres que me llegan con todos sus cansancios,
todas, en sigilo: las amantes
y mis camaradas.

Enrique Falcón